Brás Cubas

Brás Cubas

Não consigo ajustar antes de errar. Mas adoraria...

.seria como viver de trás para frentE
.começaria morrendo de vez
(e digo de vez porque a vida se faz de pequenas mortes - Nesse caso a morte se faria de pequenas vidas?)
.apagaria com essa borracha suja que me mancha a folha de papel antes de escrever
(E nisso sou especialista!)
.acenderia o cigarro já apagado
.começaria um amor esquecendo para depois amar e ir me apaixonando cada vez menos
(E não me parece uma história lá muito original)
.nesse andar retrocedido que não precisa ser contínuo
o conhecimento antecederia a ignorância
.Frequentaria a escola para ficar cada vez mais burra
.O professor, um completo ignorante, ensinaria os estudantes sábios a ignorar as artes, a linguagem, a ciência
.Sairia do teatro para aplaudir os atores, aí sim a história iria se apresentando até seu começo
.Trabalharia muito  para só depois aprender a trabalhar
!as eleições mobilizariam o povo todo a depor o governo
.cuspiria a comida já saboreada
.beberia todas para tomar um porre de sobriedade
.tomaria remédio para ficar doente
. cansaria antes de dançar
(e dançaria para sempre!)

E vislumbrando esse retrocedido caminhar
é que percebo que esse mundo anda mesmo de pernas pro ar.
Acertada que estou
que só me resta errar.

JBF 17/02/2013

Síndrome de Bartleby

A escrita é minha antiterapia.
A minha loucura escorrida
por entre os dedos das mãos.
Os meus amores frustrados
embelezados na folha de papel.
O projeto de vida fracassada
fantasiado de testemunho.

Escrever é minha fraqueza sustentada (e mal equilibrada) nas pautas do papel.
Revela-me nua de uma forma indigna.
A pena desfia pela humanidade a minha loucura?
Por isso peço:
Fica comigo!
Não fuja!
Pare de escorrer dos meus dedos
A minha loucura
Fica comigo e aqueça meus atos
Para desatar-me em pranto
em canto...
em dança...
E ser mais livre
por isso louca
Pare de escorrer da minha mão
riscando a folha
traçando em tinta
os vestígios da minha imensidão.

Preferiria não.
Preferiria não?

Preferiria estancar a tinta
entupir a pena
e me afogar na minha loucura.
Preferiria não.
Preferiria a minha lucidez?
Preferiria engasgar-me
com minhas palavras
Engolir
meus pensamentos
Sufocando-me
de ideias
Para morrer de inspiração




"e renascer poesia".


(Ao som de Clarice. Digestão da peça Preferiria não?, rebulida por Sexton e exorcisada por causa do texto Desenfezando)

JBF 28/01/2013, editada em  03/02/2013.

Corpóreo

Meu Corpo

Livre

Consciente da sua sensualidade

Serpenteia no espaço

Embaraçando olhares

Consciente da sua fragilidade

Não se cobre

Nem cruza as pernas

Nem baixa olhar

Meu corpo-templo

Sabe

Não é imaculado

Não por ser meu

Não por serpentear deslizante e travesso

Não por ser mulher

Mas por ser corpo.

JBF  07/01/2013

Ruína

Nosso amor é ruína.
Pode até ter beleza na sua decadência,
mas por dentro
é só
Solidão.

JBF 26/12/2012

O tom da pele

Qual é a sua cor?
Qual o seu tom?

A pele que marca o ritmo
é a pele que apanha.

Qual é a sua cor?
Qual o seu som?

É da terra a pele
É marrom
Veio do barro
e veio de barco
a pele
e trouxe o tom.

O tom da pele.
O tom do som.
A cor da pele.

Origem e tambor.

Qual seu tom?
Qual é seu som?
Qual é a sua cor?

Para Van

A dança que eu respiro
           em baixo d'água
A chuva que eu transpiro
A água
O transbordo do corpo
O cheiro do teu cabelo
                 que me guia
                    Piruetas e rodopios
Um vôo de olhos fechados
  no cheiro do seu perfume
               (com cheiro de flor amarela)
                            Compartilha mais essa dança comigo, menina?

Primeira chuva

Um raio corta o instante.
A chuva desseca
Cortante
Entre agora e antes.
Memória.
O cheiro da terra molhada.
Minha alma
que deságua
em pranto.
A chuva que lava a solidão.
É noite.
Um raio corta o instante
do meu coração.

JBF 21/09/2012   Para a primeira chuva que corta a seca do mês de Setembro em Brasília.